CUENTO: LA SOMBRA DEL VENGADOR

                                                                                                             
 CUENTO: 
 LA SOMBRA DEL VENGADOR

                                                                               De: Jorge Godoy                                                            1


       La tarde demoraba en ocultarse a propósito y lo  hacia en una forma mucho más lenta que la de costumbre. Anunciando quizás, de esa manera, a los transeúntes que algo extraño estaba por suceder. Atisbada y por demás inquieta, esperaba por las reacciones de los curiosos caminantes, pues a su entero entender ya deberían sospechar siquiera por lo que de un momento a otro podía llegar a ocurrir.
       Solo faltaban 10 minutos para las siete de una tarde diferente y, la advertencia, se percibía a través de una manta pesada de humedad que justamente hoy, con una desacostumbrada monotonía iba cayendo lentamente desde un cielo cerrado que había transformado su color excesivo en fuerte y, en un no común, tono plomizo. Hoy, más que nunca lucía con cierta extrañeza su acostumbrada parsimonia de sus diarios andares vespertinos; un rato antes de que comenzara a llover. 

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      El hombre llevaba más de media hora parado, de espaldas, en el medio de un largo muro no muy alto que sobrepasaba la media cuadra de largo. El amarillento muro que le pertenecía al hospital del pueblo estaba lleno de manchas de humedad y, la falta de revoque sobresaliendo a simple vista en varios de sus tramos, dabanle un marco por demás característico, justificando quizá así, a una veintena de años que denotaban con facilidad el largo tiempo que lo habían dejado de cuidar. Casi oculto, se presentaba a diario bien disimulado por una larga arboleda antigua que plantada en perfecta simetría paralela a la calzada, volcaba sus sombras provocadas por aquellas grandes y amarillas luminarias callejeras, que a pesar de la hora temprana y más aún hoy debido a un cielo cerrado y la pálida luz del ocaso, habían empezado ya a encenderse automáticamente. 
       El cuerpo de aquel hombre comenzaba a tomar el matiz característico parecido a una sombra oscura en una antesala penumbrosa de ese pronto anochecer demasiado oscuro. El hombre sacó de uno de sus bolsillo un paquete de cigarrillos y de otro un encendedor que al accionarlo iluminó en forma espontánea y fugaz, el lugar. 


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       Corrían para ese entonces los años locos, aquellos del recordado y famoso charleston, el que se había impuesto como el baile preferido sobre los parquets brillantes que terminaban opacos después de los intensos bailes en los clubes donde se reunían para noches de jarana, jóvenes por demás solícitos y damas preciadas, de una alta y selectiva sociedad. 


                          Continuará........


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LAS TARDES MAS ESPERADAS (Nostalgia)

         
                  LAS TARDES MAS ESPERADAS
                          (NOSTALGIAS)

                                                                                                                 
                                                                                  Por: Jorge Godoy




         Como todas las tardes, ya casi eran las 5, verano de por medio, calores, época de receso escolar en Buenos Aires o vacaciones, como se quieran llamar. Algunas galletitas de agua extendidas en un plato de chapa amarillo sobre la vieja mesa de madera encolada de siempre, las mismas sillas altas de paja azules de todos los días , el mantel viejo descolorido y gastado de hule comprado hace un par de años ya en el bazar del barrio y,  esperando allí en el centro de la mesa, el te acostumbrado con un par de cucharitas de azúcar reposando en el fondo de la taza a la espera de que para cuando este se enfriara un poco, la revolviéramos para tomarlo.

       Corría los años 60, mas precisamente año 1966. Año en que habían inaugurado el canal 2 de televisión. Grande fue la alegría compartida con los pibes del barrio por esa emoción causada por ver algo nuevo, un canal nuevo. Vaya que era semejante emoción tal acontecimiento. Eramos los mas pequeños ya enormes adictos a los dibujitos que nos tenían acostumbrados los canales 13 y 11. El 9 a esa hora en cambio, sabían pasar novelas y en el 7, el canal estatal, algo cultural todo referente a los chicos con la escuela.

      A las 17 en punto la señal de ajuste, música suave de fondo, el logo del canal y luego una plantilla indicando la programación del día. Todo para hacerlo mas incitante.  Nosotros, atentos, los ojos extremadamente abiertos frente a esa pantalla de un viejo televisor noblex que emitía, por la época, sus dos únicos característicos colores, el blanco y el negro, igualmente, nuestras pupilas ya estaban acostumbradas a esa cromática. Cuando con alegría comenzaron a transmitir los dibujitos de hanna barbera, la pandilla de don gato y sus amigos, con benito y tucho y demóstenes y panza y el oficial matute entre ellos. 

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      Dicen que 50 años son muchos para vivirlos, que de acá a 50 años cualquiera puede hacer infinidades de cosas, planear una vida, por ejemplo, lo que uno quiere ser y tener para si y para sus seres mas queridos, mama, papa, la abuela, el abuelo, el tío, la tía, los primos, los amigos del barrio, los compañeros de la escuela y tantos otros mas que adornan a diario con entonados encantos divinos cada hora de nuestra infancia, con brillos, con fantasía, con emociones. 

      Idénticas emociones son las que hoy llegan hasta lo mas profundo de mi alma, que se calan entre mis huesos, haciéndose un solo conjunto, una masa homogénea ante el sublime recuerdo de todo aquello que con cada dibujito,  todavía sigue aflorando en el mas placentero mar de mis recuerdos. 

       Lágrima de por medio, aun me sigo entreteniendo y emocionando cuando los miro, a escondidas de la familia, a solas en mi cuarto, que se yo, para no andar explicando y esas cosas, tardaría una vida intentándolo y nadie lo comprendería, tan bien como lo comprendo yo. 

      Y ahora los puedo mirar en colores y encima en hd. A la hora que me plazca lo puedo buscar en YouTube y mirarlos gracias a la maravilla de la ciencia, otra vez como ayer con ese enorme placer,  a la pandilla de don gato y sus amigos.

                                                             Fin


Estimado Lector, muchas gracias y hasta la próxima entrada.

      

SON SOLO CÍRCULOS ( Reflexión)

           SON SOLO CÍRCULOS
                 ( REFLEXIÓN)

      Todo tiene una razón de ser, un razonamiento, una lógica, una métrica, un seguimiento, un sentido. Nada se desvanece, ni siquiera la luz del día. Solo se oculta por un rato, y luego, otra vez, vuelve a aparecer. 
     
     Y los astros nos dan su mensaje. No por nada son solo círculos, se mueven en forma circular. No hay nada consistente en el firmamento que sea distinto. Pasan de un estado a otro, cambian de color, de forma, viajan de un lugar a otro y, al final, como arte de magia, aparecen y desaparecen, y así interminablemente. Hasta que, nuestros ojos se cierran para siempre un día cualquiera, dejándonos la duda de saber si algún día los volveremos a ver.



                                                      FIN


Por: Jorge Godoy
en: Buenos Aires 
Setiembre 2016.


Estimado Lector muchas gracias y sera hasta la próxima entrada.

MURIÓ EL GENERAL (recuerdos)

              MURIÓ EL GENERAL
               (RECUERDOS)
                                             
                                                                                 
                                                                           Por: Jorge Godoy



       Fue un primero de Julio de 1974, unos minutos pasadas las trece horas.

       Cursábamos el segundo año del comercial y apenas habíamos entrado a la escuela, cuando imprevistamente sonó el timbre para reunir a todos los alumnos de la escuela en el patio mayor, formando filas y tomando distancia. 

       No sabíamos todavía de que se trataba, nadie sabia. Nos mirábamos extrañados entre nosotros, algunos jugueteando, otros riendo, como era la costumbre. Pero, el timbre que tenia la función de indicar el termino de las horas de clases para pasar al descanso acostumbrado de diez minutos, sonó en pleno inicio de la primera hora de clases. Todo indicaba que el llamado a reunión en el patio mayor de la escuela de todos los alumnos que habíamos sido ya avisados por nuestros celadores a guardar nuestras pertenencias y preparamos para irnos a nuestras casas, significaba que algo muy importante tenia que estar pasando. 

       El director, enfrente a todos, tomo la palabra y se dirigió no solo a nosotros, a celadores, profesores y auxiliares, también. El, ocultando algunas lagrimas dentro de sus ojos, nos anunciaba con suma congoja que hacia apenas unos minutos, dejaba de existir, victima de una enfermedad, nuestro presidente de la nación. Y que debido a tal suceso, se había decretado un asueto escolar y que por tal razón debíamos regresar a nuestros hogares.

       Murió el general Peron, supo escucharse con tristeza de boca de unos alumnos varones, mayores, que cursaban el quinto año comercial del turno tarde. Un silencio comenzó a gobernar aquel espacio colmado de alumnos y alumnas que con entrañable sentimiento comenzaron de a poco, a despejar. 

        No hacia falta preguntar nada, ni a nadie. En las calles los rostros infelices, empalidecidos, fracturados, conmovidos por el suceso, que si bien era de esperar, nadie esperaba, ni siquiera sus oponentes políticos que deambulando por las calles céntricas buscaban también el resguardo del hogar, mezclándose entre las clases sociales, apesadumbrados, oponentes que por historia habian peleado, palabra contra palabra y en algún momento dado también, violencia contra violencia. Sin embargo el cielo gris pareció acobijarlos a todos en un solo acontecimiento.

        Murió el general Peron, quizas, el mas envidiado por todos los otros generales, quizas, por haber sido elegido nada menos que por el voto honorable del pueblo como presidente de la nación.

        Fue en una tarde de julio, en la que todos los que vivimos aun por una razón o otra todavía la recordamos. Una mezcla de respeto y admiración por la muerte de un presidente de la nación, que ojala algún día, como un deseo, volvamos a ver antes de morirnos.
                            
                                            FIN

Estimado Lector, muchas gracias, y hasta la próxima entrada.

Fin


Estimado Lector, muchas gracias 
y hasta la próxima entrada.

FALSEDAD HUMANA

              FALSEDAD HUMANA
                      (poema)

      Es simple y funciona de tal modo,
      del modo aprendido o heredado.
      Desde el momento de haber nacido,
      que culpa tiene un buen parido,
      la pésima enseñanza que le han dado.

      El hombre, hace nomas lo que puede,
      el resto, ya no es de su incumbencia.
      Ha de ver cada uno delante de sus ojos,
      largos entreveros llenos de antojos,
      y andando cada cual vera la diferencia.

      Descubrir a la falsedad humana,
      es un trabajo ruin y por demás corriente,
      Se le presenta a diario al desgraciado,
      tener que pasar precavido y con cuidado,
      entre las mas bajas vilezas de la gente.
      
     
      
      
       De: Jorge Godoy
       En Buenos Aires, Abril de 2016
      
      
    Estimado lector, muchas gracias y hasta la próxima entrada.